TAUSIET.COM

De la misma manera que los virus informáticos parecen estar creados por los fabricantes de antivirus, me da la impresión de que los aditivos del tabaco que nos fumamos hoy en día están promovidos por los que comercializan los carísimos tratamientos anticancerígenos (que además son pagados por los estados).

Si nuestros abuelos fumaban como carreteros y morían de viejos, está claro que no hay más que sumar dos y dos.

Utilizando el consabido "¿A quién beneficia?" podríamos seguir con asuntos globales como las pandemias (SIDA), que también hacen embolsarse cantidades astronómicas a los laboratorios de turno, o las guerras, supongo que alentadas por quienes basan su economía en la fabricación de armamento (USA).

Conclusión precipitada: hay mucho asesino de masas suelto.

Esta foto es del blog de Teresa, que dice que se va. Parece el AVE. Con lo que comenta esta chica. Pues nada, suerte en Madrid. Respecto a la nadadora de la foto, la podéis encontrar por San José, barrio de Zaragoza. Basta con perderse un rato.

Comenzando a multiplicarse el hombre sobre la tierra, vieron los hijos de Dios que las hijas de los hombres eran hermosas y tomaron de entre ellas por mujeres las que bien quisieron. Viendo el Señor cuán grande era la maldad del hombre, se arrepintió de haberlo creado y dijo: “Voy a exterminar al hombre que creé. Y con él a las bestias”. Pero Noé halló gracia a los ojos del señor. Dios dijo a Noé: “Hazte un arca de maderas resinosas, pues voy a arrojar sobre la tierra un diluvio de agua para exterminar cuanto bajo el cielo tiene hálito de vida. Pero contigo haré yo mi alianza: y entrarás en el arca tú y tus hijos, tu mujer y tus nueras contigo. De todos los animales meterás en el arca parejas para conservarlos vivos contigo, macho y hembra”. Ante las aguas del diluvio entró en el arca Noé con sus hijos, su mujer y sus nueras. Los animales entraron con Noé en el arca por parejas, y cayó la lluvia sobre la tierra durante cuarenta días y cuarenta noches. Fueron destruidos todos los vivientes, quedando sólo Noé y los que con él estaban en el arca. Ciento cincuenta días se alzaron las aguas sobre la tierra. Las aguas fuéronse retirando. El arca se asentó sobre los montes de Ararat. Dijo Dios a Noé: “Hago con vosotros un pacto de no volver a exterminar a todo viviente y de que no habrá más un diluvio para destruir la tierra. Cuando cubriere yo de nubes la tierra, aparecerá un arco. Esta es la señal del pacto que establezco entre mí y toda carne que está sobre la tierra.”
(Génesis, 6-9)

Una moderna interpretación de este pasaje de la Biblia nos acerca a lo que sucedió en realidad aquellos meses del principio de los tiempos históricos. La zona geográfica a la que se circunscribió el diluvio (el Próximo Oriente) sufrió fuertes lluvias, recogidas en otros textos de la época, como el poema de Gilgamesh. Los supuestos animales que acompañaban a los ocho humanos (Noé, su esposa, sus tres hijos y sus tres nueras), no son sino una alegoría del resto de personas que se embarcaron en el arca. Y la historia de lo acontecido en el interior de la embarcación mientras afuera seguía lloviendo, a la espera del arco iris divino, es muy distinta de lo que hasta ahora se nos ha hecho creer.

Las costumbres sexuales de la Historia Antigua incluían la prostitución ritual, la elección de la concubina para el marido por parte de la mujer, el desnudo público del torso femenino, la homosexualidad masculina, el lesbianismo y la bisexualidad no ocultadas, la ingesta de bebidas alcohólicas para avivar los contactos orgiásticos, las competiciones deportivas con los participantes desnudos, la adoración a los cuerpos adolescentes… Todo un catálogo de actitudes que, poco a poco, la aplastante moral represiva judeocristiana fue haciendo desaparecer de lo socialmente correcto.

El interior del arca de Noé era, todavía, un lugar de esparcimiento de la libido. El antipático dios judío se había enfadado con la especie humana porque había hecho uso de su libertad, y confiaba en que los encerrados en el arca se comportaran como él deseaba. Pero el error primigenio de salvar a un grupo en vez de exterminarlos a todos, también incluyó el desliz de creer que un encierro así iba a ser casto y puro.

Hacía tiempo ya que Sem, Cam y Jafet, los hijos de Noé, celebraban fiestas con sus mujeres a espaldas de Dios, en las que acababan sin distinguir hermano de cuñada, cuñado de esposa. A menudo, el propio Noé organizaba orgías con sus hijos y nueras, y la esposa de Noé solía acostarse con alguno de sus hijos adolescentes. Esta familia fue la erróneamente elegida por Dios para encerrarse en el arca con varias decenas de parejas. Noé y los suyos, de costumbres licenciosas arraigadas, no se arredraron a la hora de escoger: las parejas fueron las más libidinosas que pudieron encontrar. La corrupción universal, de la que Dios ni se enteró, encontró en este encierro su punto de arranque, su lugar de origen, su momento álgido.

Los días y los meses fueron pasando, entre el perfeccionamiento de los más veteranos y el aprendizaje de los primerizos. Los roles de los viajeros se intercambiaban, y todo el barco era un romance común. Noé y los suyos contemplaban satisfechos su labor. Las niñas ya estaban completamente emputecidas, las costumbres homosexuales eran una práctica más, puesto que la generalización de las penetraciones convirtió a los pasajeros en multisexuales, y los jadeos eran el sonido más escuchado. Todo funcionó a la perfección.

Cinco meses después, las aguas dieron paso a los primeros brotes vegetales, y Dios permitió que aquella raza de humanos depravados y felices poblaran la tierra, ignorante de lo que estaba provocando:

Hablo Dios a Noé y le dijo: sal del arca tú, tu mujer, tus hijos y tus nueras contigo. Saca también todos los animales que te acompañan. Bendijo Dios a Noé y a sus hijos diciéndoles: “Creced y multiplicaos y llenad la tierra. Procread y creced y henchid la tierra y multiplicaos en ella.”
(Génesis, 9)

Miles de años después, los descendientes de Noé y de sus huéspedes continúan caminando por la senda de lujuria y perversión iniciada en aquel encierro universal. Son los libertinos de todas las épocas, esos que dejaron claras las cosas en el libro de la Sabiduría de la propia Biblia que los condena:

Corta y triste es nuestra vida, y no hay remedio cuando llega el fin del hombre. Extinguido el latido de nuestro corazón, el cuerpo se vuelve ceniza, y el espíritu se disipa como tenue aire. Gocemos pues de los bienes presentes, démonos prisa en disfrutar de todos en nuestra juventud. Hartémonos de ricos, generosos vinos, y no se nos escape ninguna flor primaveral. Coronémonos de rosas antes de que se marchiten, no haya prado que no huelle nuestra voluptuosidad. Ninguno de nosotros falte a nuestras orgías, quede por doquier rastro de nuestras liviandades, porque ésta es nuestra porción y nuestra suerte.
(Sabiduría, 2, 1-9)

El periodista Javier Ortiz ha reconvertido su página en un blog. Ahora podréis añadirlo a vuestros rss bloglines css feed agregadores o como se diga ese submundo.

La página donde desgrana sus opiniones es http://www.javierortiz.net/jor/apuntes

El rss es http://www.javierortiz.net/jor/apuntes/feed.xml

Seguramente el volcán está a punto de entrar en erupción. Seguramente dentro de muy poco tiempo moriré asfixiado, como el resto de mis conciudadanos. Seguramente, dentro de dos mil años encontrarán mi cadáver sepultado bajo la lava. Pero antes voy a escribir una confesión en la pared. Nadie sabe que amo a una chica cuyo número es 545. ¿Cuántas es? Exactamente quinientas cuarenta y cinco. Hubo en tiempos un ejército que asoló mi ciudad, compuesto de cientos de soldados. Un ejército cuyo número era también 545. Entre los escasos supervivientes, mis abuelos. Hoy la ciudad se ha reconstruido y la mujer que amo es 545. Es veloz, no ralentiza su marcha por las calles sinuosas cuando ha de sortear a un vendedor, o cuando agacha su cabeza al pasar por un arco demasiado bajo. Si distraes tu mirada hacia una paloma o un niño, o un ruido o un destello, al volver a su figura hace un rato que ya no está. Entra, sale, sonríe. A veces se carcajea. Pero no es posible saludarla ni fijar la vista en sus ojos. Sólo mirar la pared ante la que acaba de pasar y ver cómo por unos instantes ha sido pintada por el color de su túnica. Varias veces la he visto entrar por la misma puerta, casi empujándose. Si pasas a su lado, tienes la sensación de que hay un imán, una corriente, una gravedad: crujen sordas las cervicales, un parpadeo atónito y al abrir los ojos ya se ha ido. La amo porque puedo amarla 545 veces al día. Sé que si desaparece tras una esquina, en cuestión de minutos asomará por una ventana, y luego estará pagando en un puesto del mercado y luego terminando de lavar la ropa o corriendo, alejándose por la calzada. Su nombre suma 545 porque no puede ser menos. Imagino una vida con ella en la que nada se repetiría. Por eso la amo. Ningún beso sería igual, porque nunca llegaría a aprender a besar todas sus bocas. Seguramente, hay algo en el aire, me quedan unos segundos. Pero la pared, la que ayer ella pintó de azul al pasar, ya es testigo de las cientos de veces que he visto en ella las cientos de mujeres que es, que quiero que sea, que fue. Amo a aquélla cuyo número es 545.

Fernando Pessoa. Libro del desasosiego

Sentir excesivamente, si a veces es gozar en exceso, otras es sufrir con prolijidad. Porque lo constata, es por lo que el soñador es llevado a dar el segundo paso en su ascensión hacia sí mismo: evitar el sufrimiento.

Deberá educarse para sentir el dolor falsamente, es decir, a tener, al sentir el dolor, un placer cualquiera.

Hay varios caminos hacia esa actitud. Uno es analizar el dolor. Entregar el dolor al análisis añade a todo dolor el placer de analizar.

Otro método es encarnar el dolor en una figura ideal. Crear otro Yo que sea el encargado de sufrir en nosotros, de sufrir lo que sufrimos. Crear después un sadismo interior, todo masoquista, que disfrute el sufrimiento como si fuese el de otro.

Hay un tercer método para sutilizar en placeres los dolores y hacer de las dudas y de las inquietudes un blando lecho. Es el dar a las angustias y a los sufrimientos una intensidad tan grande que, por su propio exceso, traigan el placer del exceso, el placer que duele porque es mucho placer, el gozo que sabe a sangre porque ha herido.

Cuando los tres métodos son empleados juntamente, cuando un dolor es analizado hasta la impasibilidad, situado en un Yo interior hasta la tiranía, y enterrado hasta el auge de ser dolor, el arte se arroja a nuestros pies.

El tercer paso es filtrar la sensación por el análisis superior para que se esculpa en forma literaria y adquiera volumen y relieve propios. Escribir como fin, como refinamiento supremo, el refinamiento temperamentalmente ilógico del cultivo de estados del alma.

Hace unos meses el periódico El País publicó una lista de bares y tiendas en Zaragoza, para solaz de elites extraterrestres.

Hoy nos complacemos en ofrecer una lista alternativa, que compense tanto glamour y fashion-life.


Por orden alfabético, aparecen:

Antigua Casa Paricio (Coso 188)
Lugar de peregrinación de los amantes de las salmueras. Imprescindible.

Bodegas Almau (Estébanes 10)
Como el anterior, antigua bodega para echarse unos vinos y comer longaniza. El bar abierto más antiguo del Tubo.

Bodeguilla de Santa Cruz (Santa Cruz 3)
Local reciente pero con sabor de bodeguilla.

Bonanza (Refugio 4)
Se puede ver el fútbol con música clásica de fondo.

Café Dalí (Av. Madrid 109)
Antiguo lugar daliniano y amplio, hoy enano y sin sombra de sus actuaciones.

Café de Levante (Almagro 4)
Lugar con solera y tradición. Famosa su foto en el emplazamiento anterior, pegado a la Puerta del Carmen.

Café Praga (Pza. Santa Cruz 13)
Espacio de reunión de políticos, intelectuales y artistas. Todos ellos de medio pelo.

Café Van Gogh (Espoz y Mina 12)
Lugar tranquilo. Ahora han puesto ordenadores y ya no es tan tranquilo.

Café Voltaire (Bretón 34)
Antiguamente se celebraban conciertos. Hoy es la sede del Martes Setram.

Café-bar El Sol (Concepción Arenal 4)
En 1996 se presentó allí el corto “El Hombre bobo...”. Más bien pub.

Calamar bravo, El (Moneva 5)
Los mejores bocadillos de calamares del mundo.

Casa del loco, La (Mayor 10)
Conciertos, noches locas y otras locuras.

Casa Martino (Juseppe Martínez 4)
Para comer de menú diario.

Cepa Dorada, La (Asalto)
Jotas, música sudamericana, vino, guitarras.

Concierto Sentido (Pza. Salamero s/n)
En 2000 se presentó allí “El Harmario del siglo”. Conciertos, etc.

Dominó (Pza. Santa Marta, s/n)
Para comer cosas buenas como espárragos gratinados o jamón batido.

Imperial, La (Murallas Romanas 6)
Amplio café en pleno centro turístico. Y qué. Si no hay turismo.

Interferencias (Jacinto Benavente 11)
Clásico entre los clásicos. Rock, blues, audiciones...

Lince, El (Pza. Santa Marta s/n)
Sucio local donde se comen los mejores Guardias Civiles (montado de sardina rancia).

Republicana, La (Méndez Núñez 38)
Antiguo Recuerdos, estilo chicotesco.

Restaurante César Augusto (Miguel Servet)
En el cartel pone Casa de Andorra pero ya casi no van. Comida casera y barata.

Sala Morrisey Tabern (Gran Vía 33)
Conciertos, rock, amplitud.

Sol, El (Blancas 4)
Café con maderas rojas y azulejos. Lugar extraño.

Té, El (Cortes de Aragón 38)
Pues eso, una tetería.

Vía Láctea, La (Doctor Palomar 25)
Sede de una asociación de contraculturetas. Imprescindible pese a su anquilosamiento.


Y esta es la lista de bares de Zaragoza (sin actualizar, ya lo sé). Para pasar un rato. Hala.

Recreación de los relojes demenciados


En un experimento realizado con un grupo de pacientes dementes se les pidió a todos que dibujaran sobre un papel un reloj, y que marcaran como hora las 3.30.

La primera persona dibujó un círculo con tres círculos pequeños en su interior.

La segunda, un círculo con la palabra “reloj” escrita dentro.

La tercera dispuso los números del 1 al 9 en una hilera.

La cuarta dibujó cuatro líneas que se interseccionaban en un punto central, disponiendo los números del 1 al 8 en forma contraria a las agujas del reloj en los ocho ángulos formados por las líneas que se cortaban.

Los cuatro habían estado previamente desempeñando sus empleos, formando una familia y diciendo la hora. La demencia les atacó en algún momento.

Curioso. Yo también estuve desempeñando mi empleo, formé una familia y decía la hora:

¿Lleva hora?
Todavía no.
¿Y ahora?
Todavía no.
¿Y en la hora?
Todavía no.
¿De nuestra muerte?
Todavía no. Amén.

19 de febrero de 2002.

El Ayuntamiento de Zaragoza, del funesto Partido Popular, necesita terminar su obra pueblerina de remodelación del céntrico Paseo de la Independencia antes de que los borreguiles votantes que ha amaestrado depositen su voto en las próximas elecciones municipales.

Por ello, se ha procedido a cortar el tráfico por lo sano durante un año, para concluir cuanto antes los trabajos. El resultado será una ampliación de aceras, pero nunca el agradable espacio peatonal que debería haber sido. La gran excusa para contradecir las tendencias favorables al peatón ha sido, precisamente, que la ciudad necesita esa vía de circulación rápida para descongestionar el tráfico. ¿Por qué entonces se considera correcto cortar todo el tráfico de esa ruta por ese prolongado espacio de tiempo?

Todo apunta a los comicios del 2003. Pero esa evidente contradicción no es más que la punta del iceberg: ya se sabía que el subsuelo de Independencia ocultaba vestigios del rico pasado histórico de la ciudad.

Y los restos arqueológicos han aparecido: primero, unos cuantos vestigios de los edificios derribados en la Guerra de la Independencia. Después, escalonadamente, van apareciendo otros yacimientos: muchos de ellos, de la época musulmana. En cualquier otro caso de obra urbana, la práctica habitual es paralizar los trabajos y enviar un equipo de investigadores. En este caso, la inminencia de los comicios obliga a trabajar contrarreloj: los arqueólogos aparecen, recogen en unas horas lo poco que pueden, y simultáneamente, un equipo de varias excavadoras aplanan el terreno circundante. Da la impresión de que, si no se apartan, los chicos de los pinceles también acabarán sepultados para siempre.

La conclusión es clara: las elecciones se han convertido en todo lo contrario de lo que simbolizan. Ya no se trata de que el pueblo participe en el gobierno, sino de que los políticos alcancen y conserven sus cuotas de poder. Esta Democracia ya no es más que un mecanismo infame que propicia el olvido, la incultura y la injusticia. Y ya se sabe lo que les ocurre a los pueblos que desconocen su historia: están condenados a repetirla. ¿Hay alguien ahí para parar todo esto? No.

Así se titulaba el cartel de José Luis Cano del año 1982 para las Fiestas del Pilar. El mejor que ha habido nunca. Y por eso lo pongo aquí, porque estoy borracho, como entonces.

Imagen conseguida en el extensísimo e interesantísimo apartado de la Hemeroteca Municipal en la web del Ayuntamiento de Zaragoza; incluye muchas fotos antiguas:

http://www.zaragoza.es/hemeroteca

Acabo de descubrir las verdaderas delicias turcas: las chicas que aparecen en los videoclips de las cadenas musicales por satélite. He visto tres seguidos en la televisión del restaurante del Goreme House, en la Capadocia.

Primero uno en al que la cantante, con un biquini, se contornea sobre un colchón inflable que flota en una piscina y canta a cámara como si se la comiera.

Después otro en el que la chica se despereza en la cama y sueña que seduce a un compañero de trabajo. Mientras la vemos en celo, gritando “desire”, sus fantasías consiguen ponérmela dura: se acerca a la mesa del hombre vestida de cuero y bebe leche con la lengua, de un cuenco en el suelo. Luego se transforma en una gata negra. Al final despierta medio desnuda.

Un tercer clip muestra un grupo tocando, alternando imágenes de otra chica que se levanta de la cama, bebe leche de la nevera que se le derrama por la barbilla y las tetas, se desnuda, se ducha, se viste y pone en la tele el vídeo del grupo.

Ayer se murió mi padre. Cuántos años viviendo los dos juntos, los dos solos y los dos odiándonos. Yo ya soy casi un anciano. Pero todavía puedo marcar el teléfono. Hay un servicio en el Ayuntamiento de recogida de animales muertos. Llamo. Preguntan qué animal es. Mi padre. Cuelgan. ¿Por qué? Mayor animal que mi padre no existió en esta ciudad. Mi padre, ese monstruo que todos odiábamos, pero contra el que sólo la muerte ha podido, ha vivido sembrando el mal a su alrededor desde que tengo noción. Mi padre, destruyendo familias enteras, ahogando ilusiones, ingeniando cientos de estrategias para zancadillear la felicidad ajena, mi padre. Y ahí está, en una bolsa de basura de esas de comunidades de vecinos, encima de la mesa de la cocina. Diré que es un Gran Danés. A los perros no les ponen inconvenientes, tan leales, tan sumisos. Ya llegan, esos funcionarios. Se llevan la bolsa. La meten en la furgoneta. Pronto mi padre será sólo cenizas. Qué gran metáfora de su personalidad, mezquina, gris, podrida. Otra vez el teléfono. Ahora llaman ellos. Que no pueden incinerar a una persona. Que vaya a recogerlo. Me cago en la leche. Me niego a ir. Viene la policía. Les explico que murió sin violencia, enfermo. Me ponen en tratamiento psicológico. Me cobran una factura de cientos de miles de pesetas por el entierro de mi padre. Me pregunto por qué en los Ayuntamientos tienen servicio de recogida de animales muertos, y no hay manera de librarse gratis de tu padre cuando se muere. Todos están locos.

Casi siempre me desgarras la camiseta
cuando intentas lamer una de mis dos tetas.
A veces llegas a desesperarme
si te pido fuego y me ofreces carne.
Sabes que quiero seguir siendo pura,
y dices que me deje de literaturas.
Si voy a darte un besito cariñoso,
te pones caliente, pareces un oso.
Pero por fin voy a hacerte caso hoy,
sabrás qué cara pongo cuando me voy:
he hablado con la Madre Superiora esta mañana,
y dice que hay que hacer lo que a Ti te dé la gana.
Tu polla divina, gigantesca, única
hará ascender de nuevo tu escueta túnica;
esta vez la usarás, no te defraudaré.
Demostrarás tu potencia, Cristo del Gran Poder.

Película: "Amanece que no es poco", de José Luis Cuerda. Escena: el padre (Luis Ciges) y el hijo (Antonio Resines), llegan en sidecar a un pueblo perdido de la provincia de Albacete. Las calles están desiertas. Luis Ciges dice:

- Aquí no hay ni dios. ¿O es que son todos unos hijos de puta?

En el número 5.168 de la revista "El Pilar" (Órgano oficial para la difusión en el mundo de la devoción a la Santísima Virgen del Pilar), aparece un par de curiosidades que conviene reseñar.


1. Los infanticos del Pilar, de premio en premio

El Colegio-Escolanía de Infantes de Nuestra Señora del Pilar ha sido distinguido con la Corbata de la Orden de Alfonso X el Sabio. El acto estuvo presidido por la ministra social-masona María Jesús San Segundo, que al menos lleva al minúsculo santo en su apellido. El Real Decreto que les concede la corbata en cuestión (podrían haberles dado a los veinte infantes veinte corbatas, que tampoco es para tanto, luego reñirán) aclara que la decisión fue tomada "previa deliberación del Consejo de Ministros". Ya imaginamos a José Bono glosando las maravillas patrióticas de los tiernos jilguerillos. También pudimos ver recientemente a toda la compañía de monaguillos cantores en el patio principal de la sede de Ibercaja, entonando bellas canciones navideñas.

Pero no acaba aquí la frenética actividad de este conjunto infantil músico-vocal. En la Iglesia de San Pablo se les entregó el premio Trompeta Heráldica de la Cofradía del Silencio (qué contradicción tan entrañable), ante los interminables aplausos de cuantos llenaban el templo y el cariño unánime por cuanto representaban.


2. La Virgen María y el Estatut

Dice así un poeta anónimo, inspirado en las palabras de María Santísima a Santiago Apóstol:

Levanta aquí en mi honor una capilla,
y pon en ella este pilar del cielo,
de mi amor para eterna maravilla.

Columna de la fe, gloria y consuelo
será de la ciudad que el Ebro baña,
y aquí estaré, mientras exista España

Comoquiera que los enemigos de España están al acecho, y el demonio ha colocado en la Moncloa a un presidente pusilánime y ateofederalista, nos han llegado noticias de que María anda haciéndose el equipaje. Quizás por fin nos libraremos de ella.

Jarramplas de Piornal se enfrentó a la primera lluvia de nabos
EFE/Cáceres. 19/1/2006

En el colmo de la depravación moral, las babas caen como atizadas por el cúmulo de soliloquios ennegrecidos. Nada y todo. La vida entera, un inútil amasijo de minutos nerviosos y minutos tranquilos. Todo para nada. Sin pensar o pensando, inútil todo. La utilidad para servir... ¿a quién? Como amar. El dolor de cabeza es el síntoma más leve del estado mental de cochambre. Cuando los motivos son poco claros, hay que buscar trascendencias. La psicología es un fraude. Disfrutar es sólo huir. ¿Y el sentido del humor? Sólo se tiene cuando no ha de salvar nada. No cuando hay que rascarse la cabeza porque pica el cerebro. Pero todo finaliza. Nada es eterno. El simple calor de los demás miembros de la tribu despereza. Pero desespera tener que recurrir a la voluntad esfumada para recuperar el estado de falsedad que mantiene vivo. Aunque el azar, verdugo infame, siembra siempre. Sí, hombre, sí. La soledad es un estado mental al que suele ayudar la falta de compañía. Absurdo es lo que nos hace reír si controlamos, y lo que nos hace llorar si nos controla.

(Inutilidad, un texto de hace quince o veinte años)

Ya sabéis (los nuevos no, claro) que el Apocalipsis me va, me va, me va... Pues hoy me he visto un documental de la BBC sobre el Apocalipsis, y como he tomado apuntes pues los he puesto en mi página sobre el Apocalipsis.

Yo creo que es lógico. Así que además de la introducción, del comentario por capítulos y de mi particular versión sobre la Historia Sagrada a la luz del Apocalipsis (sin olvidar la referencia a la película de Cuerda), ahora también está el capítulo "El Apocalipsis de la BBC". A disfrutar, que igual sólo nos quedan mil años, o qué.

(Del latín placēre).
1. intr. Agradar o dar gusto.

FORMAS NO PERSONALES
Infinitivo placer	Participio placido	Gerundio placiendo
INDICATIVO		SUBJUNTIVO
Presente plazco places / placés place placemos placéis / placen placen	Futuro simple o Futuro placeré placerás placerá placeremos placeréis / placerán placerán	Presente plazca plazcas plazca plazcamos plazcáis / plazcan plazcan
Pretérito imperfecto o Copretérito placía placías placía placíamos placíais / placían placían	Condicional simple o Pospretérito placería placerías placería placeríamos placeríais / placerían placerían	Pretérito imperfecto o Pretérito placiera o placiese placieras o placieses placiera o placiese o pluguiera o pluguiese placiéramos o placiésemos placierais o placieseis / placieran o placiesen placieran o placiesen
Pretérito perfecto simple o Pretérito plací placiste plació o plugo placimos placisteis / placieron placieron		Futuro simple o Futuro placiere placieres placiere o pluguiere placiéremos placiereis / placieren placieren
IMPERATIVO
place (tú) / placé (vos) placed (vosotros) / plazcan (ustedes)

Cuerpos firmes, esculturales.
¿Qué harán allí en las noches frías,
tan solos y tan acompañados?

Otras seis fotos en el flickr, qué cosa más lenta, dios.

Desde este momento los post de este blog se generarán mediante el "Automatic generator blogging plus 3.7", un pirulo que he encontrado aquí

¿Cuál es el punto más al Norte del mundo visitable? Como su propio nombre indica, el Cabo Norte, en la Laponia Noruega. Podría decirse que para un mortal común, de los que no tenemos equipamiento superanticongelante ni buque rompehielos, es el "Polo Norte". Por lo menos, cerca está. Es uno de esos lugares a donde no es absolutamente imposible ir. "Por ti, yo me iría al Polo Norte en calzoncillos", le decía mi padre a mi madre. Yo creía que uno de los lugares a donde es absolutamente imposible ir es a un concierto de la actual gira de Joaquín Sabina. Enero de 2006 me lleva tanto al Polo Norte como a ver a Sabina. No, en Noruega no actúa. Es mi felicitación a mí mismo -y a mis circunstancias- de año nuevo vida nueva y tal.

Hay en Zaragoza un parque que llamamos grande, por su extensión. No por su talla moral. Los parques no tienen talla moral.

Muy cerca, se celebra bisemanalmente el mercadillo ambulante de la ciudad. Gitanos, portugueses, gitanos portugueses, senegaleses, marroquíes, mujeres, niños, niñas, feos, gordas... venden mercancías de segunda en una enorme sucesión de tenderetes. Buena parte de la ciudadanía sin posibles pasea al encuentro de un sujetador o unas zapatillas, una tela para la cortina o una funda de teléfono móvil. Como en todas partes. También buena parte de la ciudadanía con posibles.

Algún taxista ladra la poca vergüenza que supone la basura acumulada al desmantelar los garitos. Muchos vecinos se unen al coro, pese a la diligencia con que el servicio de limpieza borra la huella dos veces por semana. Compran y ladran.

Un partido político local que era de izquierdas ideó el modo de reformar el campo de fútbol a cuya sombra se instala ese rastro (sí, en la zona de la ciudad donde hay un parque muy grande, y también un hospital muy grande). Los expertos en las plusvalías del hormigón armado deseaban trasladar el estadio al extrarradio. Pero los pactos de salón (con el alcalde, uno que había sido juez de izquierdas) dieron como resultas que la ubicación del templo al deporte rey no se modificaría. Y como van a empezar las obras, hay que trasladar el rastro.

A alguien se le ha ocurrido llevar a esos extranjeros ambulantes al Parque Grande, como solución provisional. Caben de sobra, pero no encajan. Los intelectuales zaragozanos de izquierdas se quejan mucho. El espacio verde, el pulmón de la ciudad, el lugar de esparcimiento dominical de los niños con bicicleta, no puede ser tomado por esos indeseables que lo dejan todo perdido. Es un ladrido con clase, con pedigrí.

De todos es sabido que si se nace gitano, más aún si se nace gitano portugués, no se tiene la suficiente sensibilidad para firmar manifiestos de intelectuales de izquierdas. Más bien los firman contra ti. Algo parecido a la lógica del estornudo: si un mamífero irracional estornuda es para expulsar los mocos. Si un miembro de la Unión Europea estornuda, se trata tan sólo de un espasmo alérgico. Queda el asunto de la inserción o no de la península de Anatolia en el continente: si un turco contrae la gripe aviar, es europeo, para ponerlo en el titular. Pero sólo para ponerlo en el titular.

Basta mirar un plano de la ciudad para saber si la extensión ocupada por el rastro encaja en el parque. El servicio de limpieza funciona diligente, y buena falta le hace a nuestro Primo de Rivera, que así se llama aún el lugar arbolado en cuyo paseo de San Sebastián caben tres rastros como el de la Romareda, que así se llama el estadio de fútbol.

Que vendan chándals los que firman los manifiestos, que conduzcan los taxis los senegaleses, que ladren los concejales, que estornuden con mocos los turcos, que lleven en bicicleta los perros a los gitanos. Yo me adentraré por el Paseo de los Bearneses del Parque Grande para disfrutar de nuevo de la sombra de sus árboles frondosos, recordando cuántos años he formado parte de la "horda" de zaragozanos que celebran el cinco de marzo en el Parque del Tío Jorge, como nos llama un escritor de la tierra en su columna de ayer. Ése que mancilla el apellido del autor de "Apocalipsis con grelos". Las hordas no tenemos talla moral.

De la Gran Enciclopedia Aragonesa:

Grupo musical formado en 1978 por Curro Fatás, Pepe Gros y Juan Manuel Labordeta. Ese año actúan por primera vez en Cetina (Z.). Fatás provenía del teatro, y Gros y Labordeta del mundo musical; la unión de ambas manifestaciones artísticas marcó su peculiar estilo, componiendo canciones y sketchs paródicos en los que se mezclaba la ironía baturra y el sarcasmo surrealista, dando divertidos repasos a los personajes y situaciones de la vida política, social y cultural del momento.

Pocos meses después de su primera actuación graban el disco Abril, pero serán los años 80 los de mayor actividad y éxito del trío. Hasta 1980, actuaron en numerosos lugares de Aragón e incluso llegaron a la plaza de las Ventas de Madrid. Carlos Tena y Ángel Casas les dedicaron un especial del programa musical de televisión «Popgrama» (T.V.E. 1) grabado en la Sala Oasis de Zaragoza.

Tuvieron un período de inactividad debido al servicio militar de Labordeta (1980-82) reapareciendo a finales de 1982 y presentando por toda España durante los dos años siguientes su nuevo espectáculo. En 1984 graban Puturrú de Fuá no es una nueva marca de fuagrás, que será un éxito de ventas en 1985, año en el que la revista Show-Press les premia como grupo de humor más contratado del país.

Al año siguiente sacan al mercado Ni fú ni Fuá, que fue su primer disco de oro. Canciones como Caca o Los chicos de Plan alcanzan los primeros puestos de las listas de éxitos de España e Iberoamérica, y en especial la pegadiza No te olvides la toalla cuando vayas a la playa, una de las canciones del verano. Llegaron a congregar a 80.000 personas en las Fiestas del Pilar de Zaragoza de 1987 durante un concierto en el Paseo de la Independencia.

Los cuatro siguientes años son de una enorme actividad: aparecen regularmente en programas televisivos, graban tres discos (Menage a truá, Te has hecho pis y Úsame y tírame) y realizan giras por España así como intervenciones en varios festivales en el extranjero. En 1994, Pepe Gros abandona el grupo, pero Fatás y Labordeta siguen adelante y graban su séptimo disco, Finas hierbas. La gira que realizan para la cadena C.O.P.E. en 1997 por todo el litoral español les lleva a más de sesenta localidades, desde Gerona hasta Huelva.

En 1998, el trío originario se reúne en un concierto celebrado en junio en el Centro Cultural Delicias de Zaragoza para celebrar su vigésimo aniversario y dar por concluida la vida del grupo, grabando la actuación en el disco 20 años tiene mi humor.

Más de mil espectáculos en directo, más de un centenar de actuaciones en programas televisivos y radiofónicos (entre ellos «No te rías que es peor») y ocho discos (nueve con el recopilatorio Lo mejor de Puturrú de Fuá) avalan la carrera de uno de los grupos musicales aragoneses más conocidos fuera de nuestras fronteras.